… Le froid, la zone, et rien à fumer ;
Partir ! Trisser, au sud transhumer !
… Ce soir, les sacs de toile de jute…
Les flics, le crack, un sort noir, injuste.
Un café chaud, le cœur d’une pute,
Le Graal des gueux, ce depuis Sumer !

Sous trip, le plan passerait encore,
Mais là ; ça craint ! (en plus j’édulcore)
J’ai mal aux os, je gèle, dedans !
Je tremble et l’air me claque les dents...
La Faulx me suit depuis trop longtemps.
Ma peau ! Le souffle en fuit chaque pore.

L’enfer des squats, et toujours la faim.
Du qat ! Des spliffs ! La morphine, enfin !
Bien ivre, vivre en seul mode interne
Pour ne pas voir, réel sale et terne,
Ton blast, un fix me serait lanterne !
Mais, dèche !.. Et rien ! Même pas du foin.

La fièvre en plus me gâche la vie ;
Je crève ! un pull ! voilà mon envie…

Ma vue est trouble, et le vent du nord
M’enroule et tourne, et partout me mord !
Allons ! Je meurs, encore un effort !

- Quelle bohème ?
Et pas de magie.