Des pétales fléchis, trop pâles,
Décolorés comme des fétus,
Sans soleil ni sève vitale,
Ainsi sont ses jours devenus.

Rien de ce qu’il fait ou essaie,
Quelquefois d’un maladroit geste,
Ne peut racheter ce passé,
Seule étincelle qui lui reste.

Son jardin autrefois superbe
Aujourd’hui est à l’abandon,
Royaume des mauvaises herbes
Dont le plantain est le blason.

Sous le chêne une balançoire
Qu’un léger vent d’automne berce
Grince, perdue dans sa mémoire…
Une nostalgie le traverse.

Le vieil homme n’a plus de foi
En ces longs soirs qui se résument
A fermer ses volets de bois,
Cuire sa soupe de légumes,

Le corps usé, tellement las,
Loin de celle qu’il a aimée,
Se demandant ce qu’il fait là
A chaque tour lent de cuiller.