La langue française est la plus belle du monde
Quand elle tourne sur ses pieds en la blessure
D’amour et les genoux tombent à la seconde
Près d’un vers ô combien ensorcelé d’épure.

Elle se compte en bruits parsemés au préau
Dans le cœur d’un enfant qui se rêve poète
Puis se donne à l’oreille endormie de Margot,
Au songe d’un fronton où se cache une fête.

Quand la phrase s’allonge en dénivelés courts,
Compléments étagés dont les syllabes courent,
La consonne sonne au palais vers la voyelle.

Elle est timbrée jusqu’à un sommet de désir.
Ce pécule s’arrête en limite, laquelle
Donne le rebond, hors de l’ombrage du dire.