Pureté !
Dans ma demeure, il y a des mots libres de s'exprimer sur des pages aussi blanches qu'une pensée vierge.

Intense !
L'écriture s'apprend, se révèle dans sa virginité.
Les mains sculptent des chemins, entonnent des chants silencieux.

Enivrante !
Son odeur d'encre et de pluie se fond dans l'écrit, noyant la langue muette sur le buvard en joie.

Éraflure !
La plume écorche la feuille, parole éclose dans la lumière, inspiration éveillée par le souffle.
Rien n'arrête la houle noire des lettres.

Cicatrice !
Morsure de la vie posée à califourchon sur le pouls solitaire. Indicible tourment, ressac d'éternité, distance minuscule, premier vocable majuscule.

Aveux !
Entre l'espace et la feuille vive, il y a un peu de temps qui longe le lierre des pierres aiguisant le sens des lignes, ayant ce besoin primordial d'écrire le trait nu de l'âme.