A la saison des frais bourgeons
Nous irons au bois dormant
Lutiner les sources odorantes
Aux couleurs d'arc en ciel

L'on pourrait y swinguer
Des mots roses joyeux
Des morts bleues survivantes
Des vers tiges enlacés

De seyantes inconvenances
Abreuvées d'un soleil de plume
Où soufre le vent malin
Du bois de trousse chemises

Sous la lune sonore de brûlantes accolades
Fleuriraient des méandres sauvageonnes
En arpège sublime de délicats frissons
Chaloupés de complaintes cannibales