Vociférant dans l'encrier
Désespéré, déambule
Un petit lutin dans sa bulle
Tel un poisson à la criée.

Je suis un mot je suis à moi
J'essaie d'essuyer les dégâts
Je chuchote je susurre
Et m'assure, entre tes pas.

Un mot savant, presque propre
Nous savons, les mains sales,
Etre prospère.

Un mot souvent, pris dans le temps
S'effeuille en se posant.

La mort est née un jour d'été.