Je voudrais le visage des anges,
Le regard des elfes, sous les branches,
Que l'esprit, l'image, me fût lange,
- Ou linceul de mon angoisse blanche !

Je pourrais toucher le doigt du ciel,
Que toujours s'enfuirait l'essentiel ;
Mais je cherche, espace interstitiel,
Un parfum de cannelle et de miel.

Or ce smalt flou, si lisse, m'échappe
Dans l'Ogre heur d'un grand vide qui happe
Tout mon sel de satyre satrape !
(De ce mal, j'entends rire sous cape)

Bien ! Mon art ne présente qu'en frac
Ce sabir plein de junks et de crack,
Mystérieux, plus qu'Iram ou Karnak,
Son mouvoir latent - celui d'un lac.

Pêcheur fou de ces rares miracles,
Ces grands fonds que tâtonnant, tu racles,
Sont truffés du limon des débâcles
Et j'ai vu, bien souvent dans les flaques,

Des joyaux de princesse - divins -
Et j'ai cru bien devenir devin
Au dépôt de marc d'un très vieux vin

Où je vis le futur - et que tout était vain -