Plume égrillarde, émaillée  au crépuscule,
Esquisse dans les halos d'hier, bavards,
L'amulette de l'automne, en point-virgule
Sous la marquise, en soupirs blafards.

L'horizon décrêpe l'ardent pli moiré,
Dans l'écriture, au creux, de vos mots.
La voyelle agonise de désespoir. Désabusée,
En un ciel ébranlé, sans oripeaux. .