La neige ne vient plus recouvrir la campagne,
Les villages sont gris dans leur décor mouillé ;
Dans la tiède moiteur revenue de l'Espagne
Dégouline la pluie des arbres dépouillés.

Dans ce temps sans saveur, les heures me font peine ;
Je les passe aux carreaux, à questionner le ciel
Mais hélas, chaque fois, c'est la même rengaine,
La pluie vient ruisseler au rebord de l'oriel !

Ne reste de l'hiver que de vieux souvenirs
Qui ne supportent plus le défilé des jours ;
Les images s'en vont pour ne plus revenir
Et le petit garçon s'échappe pour toujours.

Il emporte avec lui mes rires de bonheur,
La saison merveilleuse et cette neige enviée ;
Il part avec le vol des oiseaux migrateurs
Me laissant malheureux sous les pluies de janvier.