Le silence est un lent murmure,
Clair et profond, vaste et secret,
Répandu parmi la forêt
Où se cache, fougueuse et pure,
La source éclose sous la roche,
La source où boit le ciel naissant,
La source qui devient torrent,
Où le lointain se fait si proche.

Car le silence est un murmure
De chemins creux, de pas pensifs,
Sous les troncs hauts, méditatifs,
Tandis que luit la cime pure
De la falaise nue, lancée
Vers le soleil, écho sans fin
De la crevasse et du ravin
Où se perd l'ombre épouvantée.

Le silence est un sourd murmure
Où le temps vient, jour après jour,
Caresser l'ondoyant contour
De cette sente étroite et pure :
C'est le printemps dans la clairière,
L'été alangui au sous-bois,
L'automne, comme en tapinois,
L'hiver, déjà, neige première ...

Là où la branche se fait brume,
Là où se couche aussi le vent,
Là où le soir ample descend,
Où le matin, légère écume,
S'éveille sur la rive pure,
Il reste un souffle suspendu,
Il reste un souffle retenu,
Où le silence est un murmure ...