Poème écrit par
Salus
Faites du travail...
4
Destins ouvriers
Nous finirons perclus avec les doigts rongés,
Avant l’âge où s’éteint le grand feu passager.
Nous finirons rompus, quand nos corps étrangers
Au repos clameront, du grand vide allongé,
L’aspiration terrible à l’immobilité.
Tous droits réservés © Poème posté le 01/05/2019 par Salus
...