Il y a celui, plus fou que la houle,
Qui s’imagine supérieur au vent
Quand il n’est qu'un grain de sable qui roule
Au pied de la dune effritée du temps,

Celui qui pense planer sur la terre
Sans avoir d’ailes, au-dessus des nuages,
Qui cependant retombe sur la pierre
Comme choit tout corps exempt de plumage.

Il y a celui se disant sublime
Qui s’alloue l’élégance de la fleur
Quand il n’a de sa beauté, plus infime,
Que la faïence où trempe sa splendeur,

Celui, d’un cœur semblant fumer d’Amour,
Vicié de désir et de rudes fièvres,
Qui voit se flétrir presque au premier jour
La pure rose posée sur ses lèvres.

Que dire de celui, bien entouré,
Qui pense jouir du pouvoir du soleil
Quand c’est pour sa fortune exacerbée
Qu’on en vient à lui lécher les orteils.

Sur son chemin d’herbe et de serpolet,
Voyez le berger, une fleur aux dents
Verser son long regard sur la vallée,
Au creux du nid où sa femme l’attend :

Du silence que mouille le torrent,
De l’azur inviolable qu’il savoure,
De ses blancs moutons, de son cœur fervent,
Lui existe de tout ce qui l’entoure.