Aux Valentine esseulées
qui, sans Morphée
guérissant les maux,
rêve éveillé
au long fil des interminables nuits,
Séant sur un croissant de lune,
scrutent le céleste univers
en quête,
guide, phare, boussole,
principe intercesseur,
de la bonne étoile
où brille l’amour,
puisse leur parvenir,
de ma terre d’Opale,
mon cœur à fleur de lèvres,
une cascade de mots bleus
nourrissant leur imaginaire
à défaut de combler un appétit
trop longtemps frustré
par les entraves sans nom
que véhicule un monde
calculateur à souhait,
mes murmures, paroles,
le suc
des plus belles roses des déserts
rouges de l’embrasement
des couchers de soleils
se fondant, sous d’autres cieux,
dans les flots tumultueux
de la mer.


Le 17 février 2019.