Un liseron dans un pré,
L'élue d'un délice rêvé
Un con qui devrait être Soi
Pour être aimé par lui-même
Une Pythie qui devrait luire,
Pour ne pas être qu'un leurre
Face à un sage qui n'était
Pas un couloir sans mémoire
Mais une lumière abandonnée.
Si fuir le matin prochain
Touche toujours l'impatient
Il n'atteint jamais le Saint
Qui,
Dispersé, rassemble ses "moi"
Dix vies et
Attire
L'Immédiat.