Là-haut, où tout se tait dans un heureux silence,
Où tout n’est que lumière et danse de couleurs,
Où l’aigle à nos pieds vole, et la forêt, plus bas, pense,
Où l’air est rare et pur et tranche des ardeurs,

Au vrai pays du sage, au vrai pays de l’âme,
Où la glace est un feu qui repose et défend,
Où le jour est la nuit d’un doux rêve d’enfant
Et la nuit le brasier de la plus fière flamme,

Quand ton ombre grandit telle une aile de mort
Toute de lassitude et de triste mémoire,
Quand l’ennui te surprend et d’angoisse te tord
Au point que le dégoût croit tenir sa victoire,

Là-haut cours, mon ami, sans perdre un seul instant !
Là-haut vole ! Là-haut rampe, s’il le faut ! Brûle,
Calcine tout passé qui te ronge et t’annule !
Plonge au fond de toi-même - au-delà plus qu’autant ;

Là-haut, où tout se tait dans un heureux silence,
Où tout n’est que lumière et danse de couleurs,
Où l’aigle à nos pieds vole, et la forêt, plus bas, pense,
Où l’air est rare et pur et tranche des ardeurs,

Au vrai pays du sage, au vrai pays de l’âme,
Où la glace est un feu qui repose et défend,
Où le jour est la nuit d’un doux rêve d’enfant
Et la nuit le brasier de la plus fière flamme.