Il me semble parfois, seul marchant
Parmi les cris et les voix il me semble souvent
De tout pays connu, être l’étranger
Dans la foule passante, une ombre penchée
Seul marchant dans des champs de couteaux
J’arpente les brumes des furtifs coteaux
Des foules aux aboies, des lointaines clameurs
Je m’enfuis, j’en suis le silencieux déserteur
A l’ombre des grands arbres, hauts monuments
Seul je mène mon sort et traine mes tourments
Sous leurs têtes fières emplies de ciel bleu
Il se pourrait bien que je devienne heureux