Ma main tremble j’écris un ultime poème
A mes yeux tout est gris Je suis lassé de fuir
Ces nuances de noir

La plume sur la page une ultime bohème
Dans ma nuit rien ne brille et j’ai cessé d’enfouir
Mes quelques idées noires

De mes premiers écrits je froisse chaque page
Un bourgeon de papier pour une ardente fleur
Eclosion dans les flammes

La vie n’a pas de prix et la mort n’a pas d’âge
Je lis dans les regards Je ne suis pas des leurs
Le poison ou la lame

Je ne serais jamais ce à quoi mes semblables
Veulent que je ressemble Avec leur chaîne d’or
Ceins mon cou dénudé

Des constats Des pensées Des inepties Des fables
Ce que je vois m’attriste Ils sont déjà tous mort
Et la vie éludée