Sous l'arc outrepassé d'un ciel d'Anatolie,
Lueur nimbant à peine un antique prunier,
Montait la lune turque à son limbe premier ;
Sur la plaine levant une corne sans vie,

Elle allait, par le vent que la pente spolie,
Inonder l'étendue en son flux de crémier,
Et sur la pâle nuit s’installer et régner,
Epanchant au désert sa blême synovie.

L'arbre dorait sous l'astre une âpre et maigre grappe
Offerte aux dents des Dieux comme une ultime agape
Où la brume automnale agençait son linceul.

Et dans le froid mordant de la contrée amère
Cet aride fruitier, planté par quelque aïeul
Miroitait faiblement d'un espoir millénaire.