Il me reste une île

À découvrir au cœur,

Au cœur même de l’exil.

Arides profondeurs,



Que n’avez-vous laissé

À l’étranger sa place ?

Pas à pas résigné,

Il mesure de guerre lasse



Le cours du temps qui passe ;

Et les oiseaux blessés

Dont il relève la trace

Sont là pour le soigner,



Et non pour contenter

Ses appétits de large.

Je colore mes cahiers

Au crayon dans la marge.

Moment critique



L’air est incandescent.

Il tombe des couteaux

Et, d’un air dégagé,

On s’assied aux terrasses.

Chacun est à sa place,

Les nerfs à fleur de peau.

On aimerait qu’une pluie

Salvatrice nous délivre.



Nous délivre de quoi ?

Je vous le donne en mille :

De cette chaleur moite

À couper aux ciseaux.

On brasse des volcans,

Tête rentrée aux épaules.

Le feu du firmament

Chahute nos neurones.



Des neurones élastiques

Qui appliquent un rabat

À nos pensées sans suite.

La vie va comme tu vois

Et un arc électrique

Saillit chaque regard.

Le moment est critique

Sur la route des départs.



(autres extraits sur le site d'Edilivre)