Parabole mielleuse engorgée de tes rôts,
Vainement assassine arpenteur de la rime
Qui ne t'offre en ses mots, que la voix de ses maux.
Sans détours ni malice, en son œil un abîme,
La plume de cœur s'encre et couche en oripeaux
Son ami désespoir, son extase sublime.
Dans le creux de ton âme, à l'orée de demain,
En simple confidence, il pleure et se délie...
