Il guettait par les interstices de la «nature»
ce que nul n’a plus jamais vu depuis Ovide
.
Le plasme bleu azur qui déforme ses reflets d’or
La naïade dont les bras modèlent les ondulations du jour
.
Jouait avec les flammes de la salamandre
Moissonnait le noir de la nuit avec sa serpe de lune
.
Il n’était pas intelligent En tout cas pas davantage
qu’un enfant mal vieilli dont les cheveux ont oublié la neige
.
Il n’écrivait que par addiction compulsive par soif
comme l’on boit de l’eau fraîche à longs traits
.
L’intérieur de lui étant sans doute couleur d’encre
de Chine car il aimait les lavis le pinceau et la pierre reï
.
En somme il était le seigneur obscur de domaines interdits
qu’il parcourait anesthésié par sa souffrance solitaire
.
Mais mieux vaudra ne jamais autopsier son corps
après - ce serait comme ouvrir la boîte de Pandore !
