Lac de montagne à l'eau glacée, ô poésie,
Reflétant sans pitié la clarté des hauteurs,
Dans tes fonds transparents aux diverses verdeurs
S'entassent les débris de notre frénésie
A nous, plats écrivains, qu'une aigre jalousie
Entretient dans la haine aveugle des meilleurs !
Nos sonnets laborieux de maigres rimailleurs
Semblent s'enorgueillir d'une strophe moisie,
D'un étique tercet : nous jouons l'étonné
À lire un vers de chute assez téléphoné
Pour que le plus idiot sans peine le devance !
Nous voudrions briller d'une célébrité
Dont l'éclat en passant saurait tout emporter.
Mais le talent n'est rien si lui manque la chance !
