D’une douleur on veut croire orpheline,
Qui vient mourir au bas de la colline,
Le son du cor s’afflige vers les bois .

La neige tombe à longs traits de charpie.

L’âme du loup pleure dans cette voix
Qui monte avec le soleil qui décline
D’une agonie on veut croire câline
Et qui ravit et qui navre à la fois.

La neige tombe à longs traits de charpie. 

Pour faire mieux cette plainte assoupie,
À travers le couchant sanguinolent,
Et l’air a l’air d’être un soupir d’automne,
Tant il fait doux par ce soir monotone
Où se dorlote un paysage lent.