D’une douleur on veut croire orpheline,
Qui vient mourir au bas de la colline,
Le son du cor s’afflige vers les bois .
La neige tombe à longs traits de charpie.
L’âme du loup pleure dans cette voix
Qui monte avec le soleil qui décline
D’une agonie on veut croire câline
Et qui ravit et qui navre à la fois.
La neige tombe à longs traits de charpie.
Pour faire mieux cette plainte assoupie,
À travers le couchant sanguinolent,
Et l’air a l’air d’être un soupir d’automne,
Tant il fait doux par ce soir monotone
Où se dorlote un paysage lent.
