Et nous commémorions en ce mois de novembre
La fin d’un bain de sang ; on ne savait pas trop…
Clairons de clique, on mettait tous notre âme à vendre
A suivre ainsi son prose, on buvait du sirop
De rhubarbe, ô le cul de la fille du chef
De la fanfare était notre phare et ses fesses !
Comme un paradis long, notre œil était la clef,
Bien mieux qu’un cierge allumé dans toutes les messes.
Quand vers le cimetière, on marchait tous au pas,
Nos doigts gelés au cuivre, à d’inconnus trépas,
Tout s’agitait dans notre ventre !
Après ses reins, nous sonnions la cavalerie,
Quelque bémol, canard, montrait notre ânerie,
Car l’on était tous en rut, Diantre !
