Si fragile est la glace et sur l’étang se glisse
Le soleil aux rais d’or, flèches faites d’un art
Que ce mois d’hiver hisse, et, jamais, ne me lasse
De traquer le brochet sous l’œil et le regard
Intrigué, « Que veut l’homme ? » interroge un malart,
« Peut-il impunément tomber, comme une rose,
Sur notre ancien domaine ? Encore un traquenard
Qui forcera l’exil, or, peu lui chaut ; il ose
Taquiner le black-bass et la belle arc-en-ciel ,
Quand un leurre est à l’heure et la truite est en fuite
Et lancer l’esche inspire au corps un essentiel
Prolongement vers l’au-delà, possible suite
D’une pêche où la perche au dorsal ardillon
Aura les couleurs de la chance, un manillon !
