A l’Institut médico-légal,
Un médecin –prénommé Pascal-
Se sentait triste, abusait d’alcool,
Et sur la nuit, s’enfilait son kil
De Cabernet mêlé d’ylangol.
C’est qu’à la morgue, oh souvent, ça caille
Et le degré du pinard égaye,
Inhibe un peu l’effet de la geôle,
Pascal aimait se sentir agile,
Il était vieux, de l’ancienne échole.
Il en avait vu des macchabées,
Des découpés aux lèvres bien bées
Des qui, la tripe, avait l’air offerte
A l’outre-tombe étalée, ouverte,
Ses mains, par ce cirque, étaient happées.
Or, une nuit, il vit Cléopâtre,
Son cœur, plus fort, lors, se mit à battre
Si promptement que vole la mitre
Du pape, au ciel – Oh le papa pitre !-
Et des morts, il sut qu’il était pâtre.
