Prémices
D’un Armageddon fécond,
Liminaire,
Au tout début du second
Millénaire,
Grinçant mal sur son seul gond
S'ouvrait l’ère
D'un futur aléatoire,
Bas du front,
Dit "le temps du Grand Déboire"
Dont le fond
Jusqu'à la lie est à boire,
Tous en rond !
Homme, responsable ancien
Des débâcles ;
Etre humain, plus sot qu'un chien,
Que de claques
Se perdent sous l’artésien
Des cloaques
Fermentant sous ton air docte
- Cartésien -
Et dont la fatuité dote,
Aussi bien,
Ta pensée où ne bloblote
...Presque rien !
Ce message a été édité - le 09-09-2024 à 18:17 par Salus
