C’est une flaque, un lac, la mer, un océan,
Une comptine, un hymne, un gospel, un péan,
C’est un carré de vigne, une ombre, un univers,
Tout le merveilleux qu’on s’imagine aux enfers.
C’est le son du ruisseau, c’est le bruit du vacarme,
Au flot du sang qui coule ; une dernière larme
Aurait tôt fait de s’auréoler à l’étoffe,
Au satin d’une peau quand tout un feu s’y love.
C’est une main qui frôle une autre main, pressent
Moulte complications, repousse le présent,
C’est une tricherie, un mensonge et bluffer
Toujours, mais que faire d’autre que s’esclaffer ?
C’est un malin qui nous amènerait au crime,
Pour trois fois rien mais on lui préfère la rime,
Elle est si belle et si déesse notre reine
Que nous menons notre poésie à l’arène.
