Disparition

Disparition



L’oiseau dont l’aile survole
Dévalant de pôle en pôle
La planète au ras des nues
Parmi les filles émues
D’Éole - O Sylphides nues !

L’oiseau qui, bec en avant,
Mène un triangle fervent
De sauvages migrateurs,
De l’infini tous vecteurs,
Vainqueurs de toutes les peurs ;

L’oiseau qu’un nuage grise
Dans le grisou de la brise
En cabriolant sa fièvre
Tel l’amour fait pour Guenièvre
Et tel qu’au sol fuit le lièvre ;

L’oiseau triste prisonnier
De barreaux là pour nier
Sa capacité d’éther,
Sa passion pour Déméter
Et pour la vie au grand air ;

L’oiseau, d’os creux et de plumes,
L’oiseau des azurs posthumes
N’est plus, souvenir volage,
Au clocher de mon village,
Qu’un coq gris rongé par l’âge !



Ce message a été édité - le 17-08-2024 à 16:09 par Salus

Voler, quand même, c’est beau !
Nous, humains, ça nous affole ;
Or, on connait quelque oiseau
Si libre quand il s’envole
Qu’il négligea ce cadeau.

Poule, autruche ou le cagou
Sous un prétexte facile :
Plus aucun prédateur fou,
Pourquoi serait-ce imbécile
De s’en remette au genou ?

Faut-il être géomètre
Pour ressentir l’expansion
En troisième dimension
Vieillir et se sentir naître ?

L’eau. Fûmes aussi poisson
Avant d’être vache et paître,
En décor sur l’horizon,
Jamais fini de notre être.

Au début, anaérobiques,
Etions-nous cousins du botul !
(Avant d'être semblable aux biques
Puis d'apprécier Jethro Tull...)

Epatant qu’au moindre déclic
Mus par on ne sait quels bidules,
Sortis d’un bizarre ombilic,
L’on se pavana sous des tulles.




Ce message a été édité - le 17-08-2024 à 19:30 par Lau

Nous fûmes issus de ces briques
Que le Vivant, dans son calcul,
Trie en nécessités lubriques !
(Tout ça ? - Des histoires de cul !)

Ainsi, faits de bric et de broc
Depuis les vieilles molécules,
Nous, Aristotes, nous, Hercules,
Défions la mort et le roc ?

La vie un jour livrée aux iules ?
Je fais, ric et rac, dans mon froc
Quand ô Camarde, tu m'accules
A l'extrémité qu'est ce troc !

Quoi d’autre qu’emprunter des ioles,
Hisser haut le doux et blanc foc
Qui nous mène –et c’est pas du toc-
Sur la mer au son des violes.

Oui ! mais ne sens-tu pas le croc
Nous guetter, nous, pauvres bestioles,
Du soir jusques au chant du coq ?
(Allez ! je sais qu'aussi tu miaules)


- Minuscule entorse sur la rime visuelle, que je justifie (sournoisement) par la rareté déficiente d'une finale jumelle pour le rimot "coq"
(L'arbitre, myope et cuvant sa bière, n'a rien vu)

Bien qu’elles soient exponentielles,
Nous serrent le cou –quel astroc !-,
Ces peurs de mourir démentielles
Sont un inévitable accroc.

Au ponant se couchent les ciels
De lit dont la laideur nous choque ;
La culture instille en nos cils
La chassie irréelle et glauque.


*Croc / Accroc, j'aurais pas osé, il est vrai qu'avec ce que tient l'arbitre...

[l’arbitre est sous LSD,
L’étymologie est obscure,
Il veut rouler et n’en a cure,
Il veut juste son OCB]

Au levant, malgré quelques fiels
Qui, dans la bouche, nous font chique,
Se tissent néanmoins les fils
Qui nous font les sons de la clique !

J'ajoute la cheville "mais" au premier vers ; après ta juste remarque.




Ce message a été édité - le 20-08-2024 à 19:52 par Lau

Petite entorse rythmique au premier vers (décidément, l'arbitre plane)
- Félicitation pour l'exemplaire et retorse spécularité du dernier quatrain.


- Cuit, il écoute ACD
C ! (Mais l'étymon, ch't'assure,
Est très certain ! C'est l'AB
C d'un art qu'Orphée azure.)

Ces matchs, en fait, sont essentiels :
Vénéneux comme la colchique
Ils nous mithridatisent, fils
Des démons et de la cholique !





Ce message a été édité - le 20-08-2024 à 17:27 par Salus

[Echappant –tant mieux à l’O.D.-,
Voilà-t-y pas qu’il me murmure :
- Lau, prends note et fors ma biture,
Salus gagne ce match (N.B.).]


Apollinaire aux potentiels
Infinis, n’en fit un colloque,
Non plus de la fleur une miss,
« Colchique » est mâle et soliloque.








Ce message a été édité - le 20-08-2024 à 10:37 par Lau

Vieux poivrot, direct à l'EPAD !
(Il Vacille bâbord amure)
Le pinard ? - Tox ! même en A.B.
(Ca fait finir dans la saumure)


"Colchique", c'est exact, me bloque ;
Disons "nul" ? ce fleuron du lys
Est royal et fera nos miels
Au récit de matchs démentiels !