Les grenouilles

La horde des fantômes
Dans leur peignoir tout blanc
Passe tant uniforme
Et si nonchalamment

Les couinements des pieds
Dans leurs tongs bien mouillés
Rappellent en secret
Le chant d'une grenouille

Sand nul autre regret
Ils filent la quenouille
Du temps qui est compté
A petits pas discrets

Ils vont visages tristes
Infortunés soldats
Appelés sur la liste
Sans plus aucun tracas

Que le temps qui s'écoule
Et bien loin de la foule

Appelés les aïeux
Un monde à part, les "vieux"
S'en vont au jour le jour
Sans de trop longs discours

Ici dans cette cure
Non une sinécure
Ils coassent encore
Comme grenouille d'or

Sur leurs pieds bien mouillés
Dans leurs tongs détrempés

Ce défilé des curistes en peignoirs blancs, flic-flaquant dans leurs tongs, laisse la triste impression d'un profond ennui en route vers son purgatoire ... Une image, une ambiance parfaitement rendues même si elles ne donnent pas envie d'être partagées

Je me fais l'écho d'Arielle. Par le mètre, on ressent les petits pas de la procession.

Un peu exagéré l'ambiance des cures !
Ceci est pure fiction !

Merci Arielle et merci Jim.