Ma montre est sans boussole ; elle est ainsi si folle
Qu’elle indique le temps avec son homophone
Et passe la seconde au fil du thermomètre
Quand le degré Celsius se fie à l’heure à naitre.
C’est assez dérangeant pour s’accorder à l’autre,
Mais vraiment amusant pour se moquer de l’astre
Or, lui-même, se joue à l’envers, -belle farce-
De notre petitesse à naviguer le cotre
Qui, de son gouvernail, comme de la trotteuse,
Nous montre un temps si long qu’on le dirait ‘hiver’
A compter la minute à presque voir l’enfer
Et sursauter au tac quand l’aiguille est goûteuse ?
Mais qu’elle fût d’un pin ou qu’elle fût d’un Bing,
Il est souvent l’heur de s’en retourner au singe
Et d’être dans l’instant comme paraitre un king
Par-delà les saisons, au-delà de la sphinge.
