Songes.
A quoi songent-t-elles,
Ces fleurs dans le pré,
Toutes fragiles et sensibles,
Goûtant la fraîcheur de la rosée
Dans l’attente du premier soleil ?
A quoi songe le vent
Lorsqu’il souffle
Sur la longue plaine
Et qu’il siffle
A l’angle des maisons de pierre ?
A quoi songe la pluie,
Lorsque les sols embaument
Leurs senteurs de terre
Et que réapparaissent
Les beaux jours de l’enfance ?
A quoi songe-elle,
La cavalière sur la piste,
Sur son cheval blanc.
Est-elle dans les étoiles
Et sait-elle que je l’attends ?
