Broeckland & Plouftie

(en imitant Henri Michaux,essai)

Le Broeckland est une contrée où, sous la protection de mâtins aux babines rouge-sang, vit une peuplade dont les habitudes - inaliénables – échappent à la compréhension de tous les sociologues, ethnologues et anthropologues qui viennent l’étudier.
Le jour durant, les hommes explorent marais et bras morts de rivières, zones riches en bestioles qu’ils nomment “friture de verre” ; ils les prennent au moyen de filets aux mailles très fines puis les jettent au fond de grands sacs où, lentement, elles meurent ; les petits cadavres vitreux sont quotidiennement cuits et recuits jusqu’à la plus parfaite transparence et constituent le plat de résistance des menus broecklandais.
Comme chez certains singes, ou comme chez les tétras, seuls quelques mâles dominants ont licence de procréer. Quand leur temps est passé, ils vont se recueillir, une lunaison durant, dans un lieu appelé “aire fabulatrice“ ; ils racontent, à leur retour, des histoires parfois tragiques mais le plus souvent très rigolotes.
Tous les Broecklandais, toutes les Broecklandaises, sans exception, se font un devoir de venir écouter ces récits qui constituent les seuls événements culturels de leur nation.
Les femmes cuisinent, cuisent et recuisent ; certaines – et ce sont les cordons bleus les plus appréciés – réussissent un plat principal totalement invisible ; quelques-unes consacrent leurs loisirs à l’interprétation des songes ; d’autres, à la contemplation des brumes, des vapeurs et des fumées.
Dès que les enfants savent marcher et parler, ils s’éduquent mutuellement. Les adultes n’interviennent qu’en cas de conflit.
Des rongeurs silencieux, qui se nourrissent de Dieu sait quoi, courent sans cesse dans les escaliers reliant les caves aux cuisines, grouillement jugé bénéfique par les sages de la tribu.
Les Broecklandais entretiennent des relations commerciales avec les Plouftes. Ils leur vendent les molosses à babines rouges surnuméraires ainsi que les quelques femmes définitivement accaparées par le mystère des vapeurs et des fumées et devenues aussi volatiles que les phénomènes qui les envoûtent. Ils leur achètent du bois – les forêts sont fort denses en Plouftie – et des treuils, appareils que les artisans plouftes confectionnent avec une maîtrise absolue.
Or les Plouftes, petite tribu oubliée de Grande Garabagne, pâtissent constamment de pertes de mémoire.
Leur lieu de culte est un étang au milieu duquel se dresse une sorte de potence équipée d'un treuil pour guinder. L'étang est entouré de deux rangées de gradins entièrement occupées lors de chaque cérémonie. Celle-ci consiste à faire subir le supplice de l'estrapade aux vieillards impotents ou à quelques très rares captifs. Les Plouftes y assistent non pour le plaisir malsain ou imbécile de voir souffrir quelqu'un mais pour celui - plus honorable et digne - de se ressouvenir. En effet, ce qui les réjouit, c’est le bruit que fait le corps de la victime en frappant l'eau avant d'y disparaître - celui que fait ce même corps en ressurgissant n’enchante que les fidèles les plus subtils. Ces bruits leur rappellent les syllabes du nom de leur peuple (plouf'te à l'aller, t'foulp au retour). La victime est employée à cette fin jusqu'à ce que mort s'ensuive - et même au-delà, tant le rappel répété de leur nom plonge les Plouftes en profonde délectation.