Aimer ? Que dites vous…Le poète est orfèvre
Au pays de l’amour. Il le chante, il le peint
Avec ses doigts d’artiste, et croustillant, son pain
Béni, reste sans goût semblable sur la lèvre.
Ô ciel,ô crépuscule, à cette heure s’enfièvre
Sa plume, dulcinée alerte en son lopin
De notes. Un concert, une valse, Chopin
Souffle au poète, seul. Au Diable la nuit mièvre !
Et rythmes, tourbillons mènent au firmament
Les parfums les plus chers de celle qui lui ment
Sans cesse. Elle est ailleurs dès que le jour s’éveille.
Quoi ! Ne peut-il chérir qu’un amour étranger
A sa plaintive chair qui palpite et sommeille ?
L’envier ? J’aime, j'adore et ne puis me changer.