Savoir-vivre
Le havre bref du rêve, où je me livre,
N’est qu’une farce ! Et le sèvres du livre
Se brise et s’use en irisant l’éclat
Des phrases ! Puis la muse en tombe à plat…
Tel qu’au brouet de gruau le pain fade,
Mon or, hélas ! est ladre et l’art se brade.
Orphée en fuite, Eurydice aux enfers,
Neptune a déserté les mornes mers ;
Plus de grands vers, ni d’odes qui se disent :
Princes absents, que poètes n’élisent,
Chantez le désespoir néantement !
Vos mots, longs feux qui s’enfuient lentement,
Finiront à l’encan - méchante farce !
Et, digérés par l’humanité garce,
Au mieux vous ennuierez les écoliers ;
A la lettre apprise, au génie, aux pieds,
Ils en feront ce mauvais souvenir
Dont il faudra toujours se prémunir
En rabaissant l’envolée et la verve,
Et c’est ainsi que l’art, plus haut qu’acerbe,
Où des perles s’absolvent en rancœur,
Se mue en une pince arrache-cœur,
Qu’un Baudelaire tombe en mièvrerie,
Qu’à nouveau faille herculer l’écurie
Avecques l’incurie où gît, d’Augias,
Clinquant capharnaüm, poisseux de strass,
Tout le rebut de ces lettres vulgaires
Qu’on voit partout traîner leurs Q, leurs glaires,
Sans lien, sans chien, sans finesse - sans rien !
Oublieux d’être, au génie assyrien,
Inculte, impropre, imbu, immonde, impie,
Chatoyant, faraud, voleur, une pie !
O Mésopotamie ! Ur ! Jéricho !
Toi qui créas l’écrit, créas l’écho,
Par égard pour l’éon, veuille apparaître,
Esprit ! à la littérature traître,
Qanat géant d’un réseau résurgent,
Tout éthéré, sans tarir, c’est urgent,
Laisse filer tes mots, d’eaux souveraines,
Poissons d’argent des ondes souterraines,
Pour qu’à l’intelligence en devenir,
Mémoire et savoir en puissent s’unir.
