Perversion
J’aime les plis que font les choses
A la réalité froissée,
L’à peu près, la félicité
Dans le parfum banal des roses.
Et quand l’étendue est boisée,
Qu’il n’est rien que rimes et proses,
Que sont loin les ides atroces
Et le vent du discours oiseux,
L’aile vous prend, comme une lèvre,
Et vous touchez sèvres et miel !
Tout devient magique et sonore,
Et le vrai fond des choses luit.
