Rien n'est plus certain que la vie intermittente
A songer sans cesse à ce qu'elle n'apporte pas
Pour la confondre avec une vie de rente
Qui de la poussière à la poussière est un agrégat.
Et les mêmes rôles reviennent indifférents
A ce que sera la vérité sur la véritable destinée
Montrant les mêmes masques au regards déchirants
Pour ne plus stipuler qu'une seule idée.
Car il y aura peut-être toujours la même force
Qui ressortira de l'urgence de tant d'états d'esprit
Où la communication devenant altière prend son amorce
Pour ne plus ressembler qu'à un visage engourdi.
Car n'est plus éminent que la terminologie
D'une vie qui persiste à se ternir vers le bas
Pour ressembler à une mort déjà en furie
Qui de la poussière à la poussière sert d'abats.
