Au coucher du soleil je marchais sur la plage
Avec le fol espoir de voir le rayon vert,
Mais l’astre fut caché par un épais nuage,
M’offrant un éventail de rais à ciel ouvert.
Un jour, je suis allé (…) dont dix sont bien partis ;
Arrivés sans encombre (…) une vieille demeure,
Bicoque délabrée (…) aux plats de spaghettis,
L’un pistou, l’autre à l’ail (…) d’une raison majeure.
Nous, cancres, sur le web apprenons par débris ;
Et pourtant on en voit, passablement profanes,
Chercher à professer leurs bribes d’incompris…
La culture Internet nous rendra mythomanes.
Excellente plume que la tienne Vuthy.
C'est un plaisir de lire ces quatrains, tous dotés d'intelligence.
En passant par là:
Qui court au bel heur ne voit pas le temps
Passer au détour du chemin verdi,
L'année bonne est pour une main, esprit,
Qui, doux, conte et oeuvre d'un sage plan.
Ne pratiquant jamais l’auto dérision,
Je concentre mes tirs sur l’autrui de passage ;
J’attends bien sagement la moindre occasion :
Patience vaut mieux que force ni que rage.
Mars espérance nue tatouée d’allégresse
glisse ton aile claire et souple comme une huile
sous le bras torve et noir de mon pêcher sénile
j’entends craquer l’écorce avide de tendresse
Qui vraiment peut juger ce que vaut un poète ?
Décerner du “Moyen”. “Médiocre”. “Mauvais” ?
Tout le monde, bien sûr, mais tout étant honnête,
Ce n’est jamais chez soi qu’on trouve les navets.
Mon père prétendait, à la faveur de l’âge
Et de l’expérience, être une sommité.
Lui prouver une erreur relevait de l’outrage ;
Le contredire, un cas de lèse-majesté.
Comme un amour naissant qui prendrait son envol
il suffit que deux mots l’un à l’autre s’accolent
pour concevoir magique en prélude au poème
une image un écho un enfant de bohème
Je croisais dans la rue un chien faisant sa crotte,
Et je lisais la honte au fond de son regard.
Quelle pudeur pouvait avoir ce sans culotte ?
Et quelle émotion me valait cet égard ?
Distrait, sur mon fauteuil, j’écrivais mon quatrain,
Engourdi dans la paix et ses heures tranquilles ;
En sourdine, à l’écran, un spot américain
Passait au ralenti des impacts de missiles.
Le général aimait à moudre l’instrument ;
Ses bombes, ses canons, toute l’artillerie
Suivait la manivelle et, machinalement,
Les airs qu’avait choisis l’ogre de barbarie.
