Ô patients lecteurs, montrez-vous indulgents !
L’un se gratte le nez, un autre tergiverse.
Ce Saint John, en français, on l’appelle Saint Jean
Et Mark Twain précisa : Perse, mon ami, perse.
Je ne suis pas de ceux qui, voulant être lus,
Sur le dos des lecteurs passe de la pommade.
Vous êtes trop brillants, connaisseurs et de plus,
Trop beaux pour vous prêter à cette mascarade.
Ce coup-ci, c’est l’hiver, il neige à gros flocons,
Des monticules blancs déjà barrent ma porte.
Je la vois s’amasser du haut de mon balcon ;
Dix centimètres, bon : l’homme encore l’emporte.
Dans ses jupons de nuit à grandes enjambées
Elle est venue de loin en marchant sur la mer
Elle tordait au vent les nœuds de sa crinière
Et cabrait sur la digue une écume plombée
Rester assis longtemps pouvant nous engraisser
J’ai trouvé le moyen de couvrir mes arrières :
Je marche pour aller me chercher quelques bières,
Et je remarche encor pour aller les pisser.
Je répète sans cesse à qui veut m’écouter
Que je mérite un prix pour mon œuvre d’aède.
La FIFA, soudoyée, a promis de voter,
Il me reste à forcer quelques voix en Suède.
Moi aussi, le Nobel, je l’ai bien mérité !
Mais bien qu’avec ardeur et constance je plaide,
Pour l’instant, c’est plié, j’ai dû me contenter
Des propos évasifs de quelques palmipèdes.
Hugo l’a fait : Couper en trois l’alexandrin.
Je m’y suis mis pour essayer ce que ça donne.
Diable ! Mon vers a des à-coups dans son train-train,
Prenant des airs de mots scandés que l’on annone.
L’alexandrin, prince, est si parfait,
Si parfait qu’on s’en doit méfier beaucoup ;
Si le décompte rime, en effet,
Il, d’un œil aigu, guette avec l’air d’un loup !
Marc-Aurèle aurait dit : « Poète tu sauras,
Que l’on peut, d’un quatrain, changer ce qui peut l’être
Ou même supporter ce qui ne le peut pas. »
Bon. Je vais essayer, mais sans rien vous promettre.
Ô paroles d’airain ! Sagesse intemporelle !
C’est drôlement bien dit, on dirait Vizorek.
C’est pulpeux, c’est goûtu, c’est plaisant et pas sec ;
Au fait, rappelez-moi, c’est qui ce Marcorelle ?
Bansky dit qu’on achète une merde inutile
En la payant avec l’argent que l’on n’a pas
Pour impressionner - quelle gloire futile ! -
De gens dont, par derrière, on dit du mal tout bas.
Par chez moi les motos roulent en chapelets,
À gauche, à droite, au choix ; laissant planer le doute.
Nulle règle en ces lieux ne prévaut sur la route ;
Seule existe une loi qui dit : « Évite-les »
