Un squelette et demi

Yffic vit comme un roi dans une ancienne crèche 
qu’il a rafistolée pour en faire un logis.
Il jardine un chouïa pour éviter la dèche
et sur un coin de l’île élève deux brebis. 

À la grande marée il pêche la crevette
mais il aime surtout profiter du grand air. 
Comme souvent il plane on le prétend poète. 
Pourtant il n’a jamais écrit le moindre vers. 

En cet instant précis, il glande sur la dune. 
Le soleil disparaît cependant que la lune 
se hisse dans le ciel pour faire son boulot. 

Se la jouant Hamlet, Yffic brandit un crâne 
qu’il illumine avec une lampe-stylo.
La vie semble renaître aux tempes diaphanes. 

Lorsqu’à ses yeux pantois parurent les squelettes, 
le scrupuleux Yffic n’a pas su résister.
En toute bonne foi, plein d’ingénuité,
il fourra dans son sac la plus belle des têtes. 

Faut-il, ami lecteur, le culpabiliser ?
Qui, sous un coup de cœur, n’eut agi de la sorte, 
la  science gendarmesque, et c’est ce qui importe, 
ayant suffisamment d’os à analyser ? 

D’ailleurs ce bon Yffic en cet instant regrette :
— Que n’ai-je pris les deux. Elles étaient si chouettes.  

Certes. Mais à présent, que faire les amis 
de ce si joli chef ? Le garder ou le vendre ?
Le titre du journal : « Un squelette et demi ! »  
convainc le Molénais qu'il est urgent d’attendre.

— Les gonzes de Bannec, ben... c'était des gonzesses
et, tenez-le pour dit, de première fraîcheur.

— Ça devient palpitant. Ceci dit, belle abbesse,

d’où tires-tu ce scoop ? — De mon ordinateur.

Je viens de lire un twitt annonçant la nouvelle !
Les pauvrettes n’avaient que dix-neuf ou vingt ans. 
Au bar de l'Archipel, la mâle clientèle

se souvient, attendrie, des gracieux ossements.

— Ton ordi nous dit-il s’il peut s’agir d’un crime ?
— Non, mais si c’est le cas, il y a prescription.
Croyez-moi les copains, ces belles anonymes

ont sans doute connu les tout premiers avions.

— Les perdreaux s’embarquaient plutôt sur un naufrage.
— Un beau meurtre, ma foi, me plairait davantage.

—  Rien ne dit pour l’instant qu’il n’y ait pas eu crime.
— Je vois bien l’assassin, matelot d’un vapeur,
balançant ses victimes

dans les flots du Fromveur.

— Imaginez les gars : en l’an mil-neuf-cent seize,
un marin trucidant

deux jolies irlandaises

aux abords de Ouessant.

— Par une nuit sans lune !
— Au pied du mât de hune !
— C’est un ancien forçat !

— Il lui faut un mobile.

— Mais le stupre, imbécile !

— Vous me faites rêver. Milo, remets nous ça.

Avec tous ces détails on croit que cette histoire est vraie, qu'il s'agit d'un récit poétisé mais réel
belle narration.. je marche à fond

Es-tu Lieutenant, Capitaine ou Commandant toi même..
Que dis-je colonel de Gendarmerie!!!



Et tout cela sans chien renifleur...qui plus est

j'ai raté le début de la parution.
Je viendrai tout lire à la suite, tranquillement.

L'enquête promet d'être intéressante.
Ce que j'adore, comme dans ton précédent polar en vers, ce sont ces petites intrusions au bistrot, avec ces consommateurs goguenards qui commentent les faits.

Il n'est plus nécessaire de souligner la qualité de la versification.

J'adore aussi le registre de langue familier adopté.

Vivement la suite !

Merci Kerdrel, Tonin et Miouz.

Yffig rentre chez lui, légèrement pompette.
Jusqu’à la fermeture, au bar de l’Archipel,
ils ont refait le monde enchanté des squelettes.
Il se couche. Aussitôt retentit son diesel.



Sous les derniers rayons d’un frais soleil d’Iroise,
un vapeur irlandais embouque le Fromveur.

Une superbe rousse en long manteau framboise
contemple du couchant les ultimes lueurs.

La brise a décoiffé ses boucles à l’anglaise.

Elle a de grands yeux verts, une bouche à la fraise.
Yffic se verrait bien y voler un baiser.

Une brune lui parle, elle est presque aussi belle :
— A lovely twilight, isn't it Abigaëlle ? 

Hélas, un con de coq vient de cocoriquer.




Ce message a été édité - le 09-02-2022 à 07:10 par Pierrelamy

Qui n’a jamais connu les affres de l’aurore :
la cervelle en béton,

la vessie qui implore

et la langue en carton ?

Pour oublier ces maux, notre ami soliloque :

— Quel rêve saisissant !

Sur le pont, la gamine était d’une autre époque.
Sans doute mil-neuf-cent.

Comment s’appelait-elle...
J’y suis : Abigaëlle !

Quel drôle de prénom.

Et quel sacré canon !

Puisse-t-elle souvent venir hanter mon rêve.

Et qu'elle y reste encor lorsque le jour se lève !

un vrai talent de narrateur
celui de 5:39 est de toute beauté

Merci Kerdrel


L'affaire tint huit jours dans la presse brestoise
avant d'être rangée au fin fond du placard.

— C'est plutôt décevant. — Qu'espérais-tu Nanard,
qu'ils trouvent l'assassin ? — Milo ? une cervoise.

— Et pour moi, ce sera un ballon de gamay.

— C’est à se demander à quoi tout cela rime :

on ne sait toujours pas s’il s’agit d’un vrai crime.
— Et je crains fort les gars, qu’on le sache jamais.

— N'avez-vous pas tiqué sur l'absence de fringues ?
— Vingt dieux ! Les défuntes étaient à poil, c’est dingue.
— Ces ânes de perdreaux ne l’ont pas remarqué !

— Cela militerait pour la version naufrage :

elles étaient au pieu pour quelque enfantillage
lorsque sur les récifs, leur yacht s’est disloqué.




Ce message a été édité - le 10-02-2022 à 06:04 par Pierrelamy

Depuis son premier rêve, Yffic, toute les nuits,
sur le pont du vapeur, retrouve Abigaëlle.

Ses longs cheveux auburn, son rire en cascatelle.
Il brûle de pouvoir la mener au déduit.

Mais il n’est que voyeur d’un fragile cinoche,

le laissant au matin bien plus qu’embarrassé :

à peine esquisse-t-il ses manoeuvres d’approche
que cocorique encore un sot gallinacé.

Il commence vraiment à devenir maboule
lorsqu'une nuit de mai, l'irlandaise roucoule

— Please, Yffic, my dear, throw my head in the sea.

Bien que nul en anglais il comprend la supplique.
Il s'éveille aussitôt et saisit la relique,

court la jeter à l'eau, croit entendre — Merci.

D'où provient cette voix ? Du ciel ? D'une sirène ?
D'un fantôme amoureux surgi des profondeurs ?
Croyez-moi les amis, ce n'est qu'un acouphène.

Mais tout peut arriver en marge du Fromveur.

à suivre ?

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Ce message a été édité - le 10-02-2022 à 06:21 par Pierrelamy