Comme est triste ce jour d'un hiver sans lumière.
Les oiseaux sont partis «vers des cieux plus cléments»;
Les belles, se donnant à de nouveaux amants,
Vers des pays plus chauds s'amusent en croisière...
Tout s'en va. Tout nous fuit. Comme en une glacière,
Dans nos cœurs transparents quelques songes déments
Éclatent, bourrelés par nos anciens serments,
Et par les illusions de notre vie entière !
S'il reste du passé quelques doux souvenirs,
C'est un bouquet fané que l'on se voit tenir
Lorsqu'on se penche un peu sur l'album de famille.
Le temps nous vole tout, ce vautour, ce rapiat !
Il donne un rien, puis vite, il a repris ses billes
Et toutes les couleurs finissent en sépia.
