Bolloré, faut pas se leurrer,
Le Magnat n’est pas magnanime,
Tranchant, lorsqu’il s’en va dorer,
Leur miches et les mettre au régime.
Ils ont bouffé de la péloche,
Là ils vont bouffer leur chapeau,
Les causes qu’embrassent Juliette Binoche,
Fut-on bon prince, sont des crapauds.
« Oh qu’est-ce, oh qu’est-ce », croassent-ils,
Ces caisses de navets sont nos dîmes,
Yes, s’ils se crapotent le nombril,
Leurs bottes ne valent plus un centime.
C’est le privilège des nantis,
Que jouer les Che Guevara,
En guise de feu, on ne verra
Qu’une pochade d’Isabelle Nanty.
