Nous n'en finirons pas de provoquer les sots !
J'eus cette idée longtemps que, défilant les siècles,
L'étroitesse d'esprit, dans ses derniers sursauts,
N'intéresserait plus que l'amateur de thècles...
Toutefois, ces gens-là nous demeurent utiles
Pour masquer des filous les fins agissements ;
Car ne sont pas méchants les innocents futiles,
Auxquels le fourbe fait porter tous nos tourments.
Tout comme les serpents, les âniaiseries muent ;
Nous ne les voyons pas, allant sur nos chemins,
Répétant les rumeurs qui lentement nous tuent,
Ayant du sage l'air qui guide et tient les mains.
Une génération sur deux, le fier stupide,
Plein de morgue, revient dicter sa certitude.
©JIM
