En est-il de nos jours qui saisissent la plume
Pour verser leur penser dessus le calme blanc
D'une feuille et, couché mollement sur leur flanc,
Regardent s'élever un vieux rêve qui fume
Comme un nuage de fumée, en son élan,
Porte au ciel le message auquel tout œil s'allume,
Diffusant sa lueur, dans l'épaisseur de brume,
Tandis que le sommeil s'insinue à pas lent ?
Le songeur et la flamme, au loin, tous deux se joignent,
Sans lâcher un instant ce qui pulse en leur poigne ;
C'est cette goutte d'encre, en son extrême pointe,
Qui tente, sans chuter, d'une lettre un dessin ;
Celui de s'élever jusqu'au nourricier sein
Afin que le désir, au dur respir, s'accointe.
©JIM
