Les feuilles ont jonché la terrasse de bois ;
Il pleut ; le vent soupire. Eh bien quoi ? c’est l’automne.
C’est pareil chaque année, hors nous, qui s’en étonne ?
D’où nous vient ce chagrin, ce mal-être, ce froid ?
On contemple la vigne et son effondrement
Où rôde, sans espoir, une guêpe égarée ;
Sa danse, plus poignante et plus désespérée,
Nous agriffe le cœur, inexplicablement.
On resonge à la treille alourdie de raisin
Et l’on goûte, attristé, la saveur douloureuse
Qu’exhale tendrement l’âme d’un dernier grain.
Qu’est-ce donc qui te navre ? Étais-tu malheureuse
Au soleil de septembre, à la saison des fruits ?
– Il s’avance, glaçant, le temps des longues nuits.
Медлительной чредой нисходит день осенний,
Медлительно крути́тся желтый лист,
И день прозрачно свеж, и воздух дивно чист -
Душа не избежит невидимого тленья.
Так, каждый день стареется она,
И каждый год, как желтый лист кружится,
Всё кажется, и помнится, и мнится,
Что осень прошлых лет была не так грустна.
À son tour, lentement, baisse le jour d’automne,
La feuille morte lentement descend ;
L’air est glacial et pur, le jour si transparent,
L’âme mélancolique au déclin s’abandonne.
Et elle cède chaque jour au temps,
Et tous les ans, volette, feuille morte,
Et malgré tout, il semble, en quelque sorte,
Que l’automne passé était moins attristant.
Aleksandr A. Blok (mon adaptation)
Posté à 17h49 le 20 oct. 25
