En ce dimanche au P.M.U.
Nanard, les bourrins, étudie,
Il est, par la barmaid, ému,
Même le Paris-Turf l’ennuie.
Il l’imagine à moitié nue
Et, par son Ricard, étourdi
Lui frôle la hanche menue,
Fors son disgracieux bigoudi.
Il est comme dans l’hippodrome
Que Pierre.L., ici, tu décris ;
Au galop, pour la jument, l’homme
N’est autre qu’un alezan gris.
Mais être un boutentrain c’est comme
Ne jamais gagner ses paris.