Il fait bleu sur la ville.
Le ciel pur
Est plein d'oiseaux inutiles
Mais heureux
Qui planent d'un vol sûr
Et tranquille.
C'est un jour de novembre.
Le vent frais
Disperse des feuilles d'ambre
Alentour,
Loin là-bas, et tout près
De ta chambre...
Mon cœur vers toi, ma belle,
Faux pigeon,
S'en retourne à tire-d'aile,
Voyageur
Que de ton haut donjon
Tu appelles...
Or malgré la distance
Il t'entend,
Et rêve de délivrance,
Emmuré
D'un éternel instant
De silence.
