Mes sonnets quelquefois telles des goélettes
S'en vont en balançant des mâts vers l'avenir.
Que l'horizon soit bleu, l'eau pleine des soupirs
Amoureux de la vague, où que le grain s'apprête
À vinaigrer le flot qui va, mauve, assaillir
Les brisants noirs où le couchant bat en retraite,
Que Charybde et Scylla sur leur chemin se mettent,
Ou qu'un malström mauvais vise à les engloutir,
Mes poèmes, ailés, dansants, inaccessibles,
Sautent les accidents qui les prennent pour cibles,
Négligeant de cacher même leurs airs vainqueurs :
Penchés sur leur reflet comme de frais narcisses
Sur l'onde, nonchalants, sereinement ils glissent,
Déployant leurs focs blancs semblables à ces fleurs...
