Sanglé, comme à la mère, à l’acajou bureau,
A cet usé clavier fait d’encre de sureau
C’est toujours le même voyage
Fait d’une pitrerie à l’instar d’un Marot
Qui, neuve, aurait la rime, un borborygme, un rot
Après un grossier orpaillage,
Se lèverait, parfois, -quelques pas au jardin-,
Selon l’humeur, selon le soir ou le matin,
C’est souvent le même grammage ;
Sa muse le connait comme un miroir sans tain,
Elle fait l’offusquée, elle fait la putain,
Elle est la femme d’un autre âge.
Quand il lui prend, Malheur ! d’écrire un vers au fond
D’un autre lieu, loin de son siège, Oh ! juste un bond
A l’extérieur de ses pénates,
Seul, à la relecture, il devient furibond :
- Quel est cet abruti qui fit ces mots de plomb !
Ah ! c'est le plus nul des primates !
Ce message a été édité - le 19-07-2024 à 16:25 par Lau
