Bredouille

En mettant la clochette au scion de ma canne
-Le fil était tendu, mi dans l’air, mi dans l’eau-
Fis une incantation comme on bat le fléau,
Comme l’on s’en remet à l’avenir arcane.

Mon esse était eschée au gros ver de terreau,
Il eût fallu du temps avant que ne l’engame,
Ou la perche ou la tanche ou le black-bass, la came
Affriolante ; ô le pêcheur est un bourreau !

Quand le drelin-drelin m’annonça, sûr, la proie
Par instinct, je sus que c’était une lamproie,
J’en fus profondément déçu,

Mais qu’attendais-je ? Un Moby-Dick, une baudroie ?
Quel est ce vain espoir qui nous lève et nous broie,
Ne pas pêcher inaperçu ?




Ce message a été édité - le 24-06-2024 à 09:03 par Lau

belle prise ou menu fretin
le pêcheur à sa ligne tient
comme le poète à la sienne
rêvant tous deux d'une sirène
qui par leurs vers à l'hameçon
viendrait cueillir ces bons garçons

Ça mord !


Ce dimanche à la pêche des poissons-poèmes,
Je m’assis sur la berge d’une feuille-étang,
Moulais du chènevis que je mêlais au sang
D’un poulet -pas de vin- les gardons sont abstèmes.

Ce dimanche comme esche, habillais l’hameçon
D’un vers blanc, c’est ainsi, doutant, que je boette :
Carassin, Moby-Dick, distique ? Le poète
Adore l’inconnu de sa page-avançon,

A ferrer affairé, quand bientôt la brunante
Oblige le regard à devenir perçant,
Quand les oiseaux de nuit invitent, de leur chant,
L’égaré dans le temps, sur une danse lente,
A lever la bourriche, à fermer son carnet,
A sourire à la tanche, à l’omble, au poissonnet.

Pêcheur de mots

Et la pêche fut bonne, au novice la chance
sourit à chaque ligne alléchée par un mot
nouveau qui se tortille aux mailles des balances
ou saute avec entrain au creux du haveneau

Pas de meilleur appât pour ferrer un poète
que de faire briller sous ses yeux le mystère
d'une amorce tendue, innocente boëte,
de quelque vers étrange à son vocabulaire

Et le voilà mordu ! Armé d'un dictionnaire
au lancer, à la traîne, il est à son affaire,
les termes du vivier mettent sa plume en transe

On ne peut le blâmer de s'y être essayé
même si sa friture a le goût d'huile rance …
Il est loin d'être un pro, mais y a pris son pied !

Pêche au sonnet


M’aller pêcher, c’était comme écrire un poème :
D’abord la forme, un océan, l’étang, le ru,
Dans quelles eaux le premier mot fut apparu,
Un chant royal classique, une source, un proème ?

Puis vint l’amorce, une idée où s’ancraient le thème
Et la canne, un lancer, le calame, un instru-
Ment qui propulsa l’esche au mitan d’un pré dru,
Qu’aguicha, flot joyeux, ce mousseux, blanc ludème.

Quand l’orage surgit, la tanche et le gardon
Electrisés, railleurs, guettaient mon abandon,
Point ne renonçais à l’halieutique rime ;

Sous la foudre, rêvais du plus bel espadon,
D’un Moby Dick couché sur le vert cynodon,
Soul, sous l’éclair, roulais mon vers dans la farine.

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Le cauchemar d'esque : ce que tes vers pour l'âme sont ...*

*Lapointe


Merci pour "Proême", que j'ignorais...



Ce message a été édité - le 26-06-2024 à 19:37 par Salus

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Salus,

J'ai découvert le mot "esque" dans un des poèmes tiens récemment ; il ouvre des perspectives. Merci.

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Yô Jean-Mi,
merci de passer.

Pour "arcane", il faut l'entendre avec sa nature d'adjectif qualificatif (avenir arcane ; avenir mystérieux, comme le mystère qui nous attend lorsqu'on lance une ligne à l'eau... Qu'attrapera t-on ? Du thon, une sirène, une épinoche -qui pique et ne sert à rien- ?... Bah, c'est ça la pêche)